o amanhecer das palavras

com uma pantera

2011-10-23T21:07:00.001+01:00

Fico com a gata a ver o mundo
pela nesga da janela.
A chuva finalmente chegou.
O vento dos últimos dias faz
mais sentido, as árvores despem-se
e eu fico com a gata a olhar pela
janela o mundo, eu bailando
com histórias de guerras e amores
antigos, os olhos da gata dançando
com o vento que canta nas folhas
através da luz quebrada do candeeiro
e uma calma de noite de domingo
em Lisboa: o meu amor foi embora
e ficamos nós a ver o mundo.

ela, o tempo

2011-09-13T20:42:00.001+01:00

Como dois felinos levemente
domesticados brincam no território
árido dos abrigos.

Agitam os membros e rebolam
no passar do tempo,
desconfiados no canto das órbitas espirais.

As pupilas cativadas passam
à contemplação
alerta, e contemplan-se:
ele, ela, a passagem, o tempo.

tordos

2011-09-08T23:49:00.000+01:00

O som dos pássaros acompanha-me
quotidianamente e ouço-os mesmo
no silêncio.

São asas que me fogem entre os dedos
que as não ousam buscar, e ideias
transmitidas de janela em janela,
era em era.

Durante o dia, ouço-os entre o ruído
e à noite fecho esse som

entre suspiros. Os pássaros
cantam a manhã, cantam todas as manhãs,
tão breves como a carne,
cantam a tarde e o fim da tarde,
e sobrevivem uns nos outros pela melodia, da morte
do dia ao outro dia.

joeira

2011-06-20T22:40:00.003+01:00

O espírito envelheceu
e isso traz-me alegrias,
pois que tenho a perder
senão a vida, que se esvai
inapelável? Punhados
de sol que vou gastando.

sopro incandescente

2011-02-11T21:21:00.004Z

Damos por nós
e está a passar
já quase passou

um consolo
quando tiver passado
já não darmos por nós

dou-me
um consolo
poder dar-me
de passagem

para quê países

2011-02-06T22:08:00.006Z

Já perdi tantos versos hoje,
ou devo dizer flores?

Fragrâncias de palavras como tu
de partida, voltarão com diferente peso
e frescura — emersas de águas e pós
cruzadas em pontes e caminhos
distantes, agora próximas
do teu coração.

Mas a boca será a tua.

(des)espera

2011-02-06T22:07:00.001Z

Tanto eu como o sábio,

tu e o outro,

podemos apenas ter paciência.

Tudo o mais não nos pertence

por inteiro.

algures num sonho a verdade dura

2010-09-30T09:11:00.004+01:00

Viajavam pelas ruas
da cidade
e por caminhos até aos campos
e às vezes
ao mar.

Em celebração da vida riam-
-se das flores e do suor.

Observavam os bichos com
atenção e esperavam
que fosse sempre assim.

Sabiam que havia muita
maldade mas procuravam
a beleza —

traindo os sonhos
mais desejados
com a sua concretização.

máxima mínima

2010-09-13T21:29:00.001+01:00

pretender não ter medo
da morte é essencial
(e da miséria
e da vergonha) –
para ser alguém
vivo, vivo
de vida
boa.

pó de alba

2010-09-02T23:36:00.005+01:00

Por vezes acordo
com uma sensação de vazio sobre o dia
que se segue. E continuo sonhando,
esquecendo-me
no sono que é réstia apenas,
sombra de uma luz que cobre
a irrealidade dura que desperta
e me arrasta com ela.

Pelos olhos que me deparam
substâncias translúcidas emitidas
pelas sensações, leio como se lê um friso
cronológico na memória, procurando
uma resposta para esta manhã: mas
nenhuma teoria funciona inteiramente,

as coisas permanecem
iguais e não são aquilo
que quereríamos que fossem,
os olhos são os meus e não os vejo,
tenho-os — como as coisas não são
também aquilo que são; como
uma teoria deixaria de o ser
se funcionasse inteiramente

— seria aquilo que é,
já não a sua descrição.

A noite é um rio que vai dar ao dia, e
o dia um respigar de luz que se funde nela.

A manhã, em que por vezes o mundo
desperta obscuro na crescente claridade,
e doutras se revela evidente e agudo
na escuridão em que amanhece,
está nos nossos olhos — tingida.

há pouco de certo

2010-08-14T01:29:00.002+01:00

E foi ainda há pouco
que se extinguiu esta vontade

de armar constantemente as memórias
organizando os acontecimentos de acordo
com os dados necessários para o acesso
fidedigno àquilo que nem na altura
sabemos se elas foram.

a arte do real

2010-08-11T21:05:00.007+01:00

"A literatura, como toda a arte, é uma confissão de que a vida não basta."

Fernando Pessoa, Heróstrato e a Busca da Imortalidade

A vida não chega,
apesar do amor e do tempo,
dos sucessos seguidos de mais
desafios, e até de uma relativa paz,
aceitação, silêncio, prazer,
morte anunciada, traição arrependida,
catarse;
mas mesmo depois de tudo,
ou até de quanto mais,
a vida não chega

e necessita de ficção

história sem princípio

2010-06-30T23:43:00.005+01:00

Olhamo-nos nos olhos um do outro
reconhecendo a mesma estranheza,
e vemos que em tão pouco tempo
não podíamos ser muito diferentes
dos homens e mulheres do bronze
e da pedra; a única diferença não está
em nós – encontra-se nos livros,
e não somos espelhos reflectindo-se
um no outro até desaparecermos.

Só o céu e o mar se confundem assim,
e o barulho das ondas, as poeiras
gasosas de densidade imponderável,
as galáxias apontando ao infinito;
embora nesses olhos desencontre
a eternidade, descrição de órbitas que
partilham a poeira e a inteligência
mais antiga das coisas não vivas.

estranha evolação

2010-06-26T09:59:00.002+01:00

Nesse Verão
fui pela estrada dentro
de carro até França
às regiões verdes
vulcânicas

cresci um pouco junto
às pessoas à língua
ao rio e voltei
pela estrada fora de autocarro

a estranheza a impregnar-se
com a deslocação

confundindo-me com as aves
na migração da espécie

inobservância

2010-06-25T08:42:00.008+01:00

Tu és [poesia]
cada instante desse corpo
através do qual o vento
passa e trina melodias
silenciosas; existindo como se fosse
alma, transparência espessa,
concretude do que não existe.

Variação:

inobservância fotográfica (∞ frames per second)

Tu és [poesia]
cada instante desse corpo
por onde o vento
passa e trina silenciosas
melodias; existindo como
alma de transparência espessa,
concretude do que não existe.

Exprimo-te na palavra incerta
e revolvo
entre a língua e a pupila
a fragrância do toque
que a tua memória incute.

Apresentação do livro de poesia Minimal Existencial

2010-05-27T12:14:00.005+01:00

O livro Minimal Existencial, de Paulo Tavares, foi publicado pelas Edições Artefacto em Junho de 2010. Faço parte do projecto desta editora, e este livro, o primeiro da Artefacto, é um excelente exemplo daquilo que pretendemos: divulgar poesia, bem como outros tipos de texto, de grande qualidade. Recomendo a leitura.

Pode já ler-se uma crítica ao Minimal Existencial no blogue A Esquerda da Vírgula, de Nuno Dempster.

ponderada precipitação

2010-04-11T19:10:00.002+01:00

pela janela

um pássaro manda-se

em voo picado na direcção do solo

suicídio visual que repercute

as quedas por que em certas alturas

optamos

desfocagem

2010-04-06T21:31:00.008+01:00

aponta o amor

contra o absurdo

peso

da memória

luz

que ilumina

uma pequena parte do

sótão escuro

de anos vividos

tem cadernos e palavras

chave para abrir tintas

e sensações de outrora

e usa-os como faróis

(divagando rumorejante

com os mais íntimos

amigos apenas)

mas teme a escuridão

desarrumada

do passado próximo e longínquo

o relógio e as peças de xadrez

desapareceram –

outras coisas

também mas foram depois recuperadas e

por isso esquecidas

– memória confundida

de sentimentos que não sei

onde estão e objectos

perdidos mais presentes

possuindo apenas o que deixo

de ter

resgatando ao

esquecimento

para depois deixar ir

como encontrar por acaso

o gatilho certeiro das memórias?

quem quererá procurar nesta escuridão

falar alto com as vozes do silêncio

assumir a poesia do que somos

primavera de inverno – o encontro

2010-03-18T23:40:00.003Z

"No inverno, os ramos nus

que parecem dormir

trabalham em segredo,

preparando-se para a primavera."

Rumi

A verdade veste-se

de palavras

sensuais e sem elas

despe-se bela e límpida

à noite sob os nossos olhos

as estrelas

como a um futuro

antigo se lhe perguntas

‘porque vos vestes

de palavras se sem elas

sois para os sentidos

mais apetecível’

pode responder

atreve-te a buscar-me

em cada nome

verbo maneira de fazer

silêncio

e serás meu

animais vagabundos de vida

2010-03-07T18:15:00.003Z

a honestidade é assustadora

mostra-nos humanos despindo-nos

e persuade-nos

– dos subterfúgios do silêncio da evasão

e das construções gramaticais defensivas –

com as mãos da linguagem

e o desejo sensual

da verdade

pupila gustativa

2010-03-07T17:59:00.002Z

acendo um cigarro

filtrando pela varanda

o sabor da chuva

jazzeando imaginativo pelos passeios

2010-01-10T23:46:00.000Z

Da cidade ao que sinto dentro de mim

vai uma viagem de introspecção

que faço porque tenho de ir de manhã

bem cedo para o autocarro com frio

ou sol quente, e como tal hoje há menos

palavras que se enredem na noite

de nada expectante, noite imensa

e futura, noite inútil, de fim-de-semana,

e querida, desejada, reconfortante no seu

regresso regular,

sempre fugidia como o pensamento

para a introspecção da manhã

seguinte, onde me quero não encontrar

agora, no sono, viagem

breve encontro amoroso

com a manhã

uma espécie de rapariga Alba

separada do amante pela luz

delida navegação

2009-11-15T16:03:00.010Z

Abraço o silêncio

quando quero que me abarques

por completo

nada perdendo de mim

em palavras

comemoração do som

2009-10-22T22:07:00.004+01:00

Na casa vazia

o silêncio aborrecido e pobre

condenava os meus gestos

à solidão

hoje nessa casa

o silêncio são sensações

e gestos bem abertos

ao dia

e quando quero

o silêncio é só silêncio

e o vazio é uma janela

dawning dust

2009-10-17T23:57:00.010+01:00

"Mais do que uma vez

atravessei a primavera

com os olhos fechados"

Jorge Sousa Braga, O Poeta Nu

Epílogo

A noite é um rio que vai dar ao dia, ou o dia um respigar de luz que se funde nela.

Por vezes desperto

com a sensação de ter dormido de mais

continuo a sonhar

esquecendo o próprio sonho

do sono restando a-

penas

a luz.

Leio, nos olhos, os teus, os meus,

as substâncias invisíveis

que o vento transporta,

como um friso cronológico.

Nada vejo no que procuro,

mas talvez encontre algo

na direcção

a que aponto o olhar insatisfeito

por vezes o mundo desperta

obscuro do que julgava ser claridade

doutras revela-se evidente e agudo

na escuridão

em que amanhece

[prólogo]

mas na mesma

se tinge de cores

e de sentidos

uma manhã

Poemas anteriores em: dawningdusk.blogdrive.com